Depuis son mariage, lequel avait été contracté près de huit ans auparavant déjà, jamais Mrs Brown n'avait passé Noël en Angleterre. Ce n'était pourtant pas faute de souligner tout ce que la chose aurait eu de désirable. Du fond de son âme, elle soupirait après les charmants plaisirs que sont les branches de houx et les mince-pies. Il y avait toujours eu des réunions de famille à Thompson Hall, même si elles n'étaient pas aussi spéciales, ni aussi importantes pour le clan tout entier que celle qui allait bientôt rassembler tous ses membres. Plus d'une fois, elle avait exprimé le souhait de vivre encore une fois un de ses Noël d'antan dans la demeure ancestrale, parmi tous les visages aimés. Mais son mari avait toujours argué d'une certaine faiblesse de sa gorge et de sa poitrine pour justifier leur séjour ininterrompu au milieu des délices de Pau. Année après année, elle avait cédé, mais soudain cet appel impérieux leur était parvenu...

Als Mr. Brown am Abend vor Weihnachten in einem Pariser Hotel mit Husten krank im Bett liegt, kommt ihm das nicht ganz ungelegen: Seine Frau wollte dieses Jahr unbedingt im Kreise der Großfamilie auf dem englischen Familiensitz feiern, doch er hat ganz und gar keine Lust, am kommenden Tag früh dorthin aufzubrechen. Mrs. Brown will keine Ausflüchte gelten lassen, und damit ihr Mann rasch wieder zu Kräften kommt, verspricht sie ihm einen Senfwickel, der seinen Husten mildern soll. Doch woher mitten in der Nacht in einem fremden Hotel Senf nehmen? Mrs. Brown irrt durch die dunklen Gänge, doch als es ihr endlich gelingt, den Senfwickel anzulegen, erlebt sie eine Überraschung ...